–Hola, persona.

Él sonríe por la ironía del apelativo.

–Good night, Rose –sus manos recorren las teclas sin esfuerzo, acariciándolas–. ¿How’s Michael doing?

–És feliç, massa feliç. Van obrir el bagul mentre no mirava i el van alliberar. I jo m’he cansat de perseguir-lo per tornar-lo a tancar. Porta uns dies corrent pel camp, amb els braços en creu, rient. Els ulls li brillen.

–I’m glad.

–Si segueix així, es farà mal.

–Don’t be like that; let him enjoy himself for a while.

–Per descomptat. S’ho mereix. A més a més, m’he cansat de ser la bruixa dolenta.

–What about you? Did you like my gift?

Ella calla para escucharle tocar. Piensa en su pregunta, recuerda. El viento frío, huracanado, cortando su cuerpo; la lluvia golpeando sus miembros y empapándola; los pies cortados, pisando lejos del camino, perdidos. Recuerda la oscuridad omnipresente, los ruidos extraños, dagas de enemigos invisibles perforándole la piel. El borde del acantilado y las voces que la empujaban a saltar. Pero sobretodo recuerda el instante en el que, finalmente, se dejó caer. La gravedad había cambiado, el tiempo se había ralentizado: volaba. El aire la arrastraba hacia abajo, apresando su cuerpo tan fuertemente como la angustia, que se volvía insoportable en esos últimos momentos. De repente, sintió una mano que tiraba de ella hacia atrás, depositándola en tierra firme. Se giró y se encontró de frente con dos ojos de un azul imposible que la miraban con interés. No parecía saber que la había salvado.

–Sí –contesta ella cuando vuelve al presente– és la cosa més preciosa que podries haver-me regalat.

Se levanta para irse, pero su voz la hace detenerse.

–Happy aniversary.

Le mira. Sonríe.

–Gràcies, Core.

Lo pregunta con un hilillo de voz, como si no se atreviera a decirlo. Lleva reuniendo coraje varios días. De hecho, casi tres semanas. El cadáver ya ha empezado a corromperse delante de sus ojos, la piel replegándose, la carne marchitándose, los huesos soldándose en una última postura. El olor a putrefacción se le mete en la nariz y le da náuseas.

+ Sí.

Lo dice sin sentimiento, sin pena. Ya era hora, pero eso no lo dice en voz alta para no disgustarla aún más. Se alegra amargamente. Después de ver a su amiga sufrir durante meses una agonía que no hacía más que empeorar, no puede más que alegrarse amargamente de su fallecimiento. Los últimos estertores han sido insoportables. Sus gritos, maldiciones y dolores por poco las arrastran a la locura.

- ¿Estás segura?

Sabe por qué lo pregunta. No sería la primera vez que, después de estar inmóvil durante un tiempo, revivía de nuevo cogiendo una gran bocanada de aire y se incorporaba.

* Estoy bien, estoy bien, no ha pasado nada.

Decía. Y parecía estar bien. Luego, la terrible enfermedad que la consumía volvía a doblarla en dos y a dejarla en el suelo hecha un ovillo sangrante. Y ellas dos lloraban, sufrían y morían con ella otra vez. Por eso ha sido tan cauta al preguntar si era cierto, y la otra tan ansiosa por decirle que sí. Han esperado casi tres semanas. Pueden confirmarlo con libertad.

+ Estoy segura, Crimson está muerta.

No es solo lo que pueden ver, es lo que pueden sentir. O más bien, lo que pueden no sentir. Las últimas semanas que han estado ensayando, no han sentido nada. Durante la representación, no han sentido nada. Ninguna excitación, ni alegría, ni nervios, ni sudores. Nada. También han desaparecido las ansias asesinas de volver a hacer teatro. Y si eso no está, es que Crimson está muerta.

Black se acerca a ella. Con cariño, le aparta el pelo de la cara, le limpia el hilillo de sangre que cae de la comisura de sus labios, le saca los puñales que ella misma se había ido clavando para acelerar su marcha. Ojalá hubieran surtido efecto. Besa su frente pálida antes de prenderle fuego. Pale se estremece y esconde la cabeza entre las rodillas. Esperan a que se consuma. El viento se lleva sus cenizas.

El silencio no dura mucho.

+ Tienes que volver al baúl.

Su tono no admite réplica alguna.

- No quiero…

Suplica, sin fuerzas, sin esperanzas. Sabe que sin Crimson no es nada. Que ella era su ardor, su fuerza, su voluntad. Que las dos juntas podían imponerse, pero ella sola está perdida. Que el corazón claudica ante la Tormenta. La pasión es débil si no es roja y ciega.

+ Eres como ella. Y me niego a verte morir a ti también. Estarás más segura dentro del baúl.

- Pero…

+ Eres frágil. Métete dentro.

Pale entra y se acomoda como puede en tan estrecho espacio. Está acostumbrada, se ha pasado más tiempo encerrada que siendo libre. Sonríe al recordar como Crimson le robó la llave a Black, la sacó de ahí y luego la protegió cuando la morena intentó volver a enjaularla. Ahora ya no estaba, y el sonido de los siete cerrojos al soldarse la hizo encogerse de pavor.

- ¿Cuando podré salir?

Su voz salió ahogada.

+ Cuando madures. Bastantes quebraderos de cabeza me han provocado tus niñerías.

- ¿No te da ni un poquito de pena?

Black sabe que no se refiere al hecho de encerrarla.

+ Claro que me da pena. Más de la que te puedas imaginar. Era mi mejor amiga. Sin ella…

No termina la frase. No tiene ni idea de lo que hará sin ella. Pero está muerta, no hay vuelta atrás. Nadie se ha molestado en intentar salvarla. Ni tan siquiera ella. Y por eso, la culpa la carcomerá hasta el fin de sus días.

Coge su libreta y sale de la habitación. Mira hacia atrás, el baúl cerrado y la mancha de sangre en el suelo. Un escalofrío le recorre la columna. Sabe que nunca más podrá volver ahí. Han sido muchos años, pero para esconderse bien tiene que dejarlo todo atrás. Incluso el único sitio que le había servido para desahogarse. La única puerta del mundo hacia su alma. Pero ahora debe mudar la piel y cambiar el nombre. Ponerle un antifaz a sus sueños y una máscara a sus sentimientos. Debe huir donde nadie que le quiera mal pueda encontrarla. Y debe hacerlo antes de que pueda arrepentirse.

+ Adiós.

Lo siento.

Aquesta serà l’última entrada del blog. Tanco. No espero que ho entenguis perquè mai t’ho podré explicar del tot. Senzillament, allò que el destí ens dóna, també ens ho pren sense contemplacions.

M’has vingut a visitar una altra nit. Ahir no et vaig fer cas. Avui, les coses són molt diferents.

Has vingut atreta per la llum. T’has passejat entre la làmpada, l’ordinador i el meu cos, donant tombs, cops, ensopegant amb els objectes de la taula. T’has posat a sobre meu. M’has vingut a l’orella i has batut les teves ales amb força, imitant el soroll d’un xiuxiueig. No entès gaire bé  què volies dir-me. Però veure’t per uns instants m’ha calmat moltíssim.

http://www.youtube.com/watch?v=h49Ti0mkRSA&feature=channel_video_title

Porto escoltant la mateixa cançó una hora. Oh, Notre Dame, venimos a pedir asilo, asilo… No sé si en puc treure alguna conclusió. Serveix per canalitzar tota la frustració, tota la desconfiança, tota la falta de paciència, tota la ràbia, tots els pensaments suïcides. Somos los ilegales, los sin papeles. Mujeres y hombres, sin domicilio. Així és com em sento. Com em porto sentint des que vaig néixer. Com una sense papers que busca asil per tot arreu, i a tot arreu troba la mateixa resposta: NO TORNIS MÉS PER AQUÍ. Però això és igual. Si ningú ha aconseguit entendre això encara, ara ja és massa tard.

Vull cantar, vull fer d’Esmeralda. M’és igual que el paper no em vagi bé. M’és igual que no estigui bona ni sàpiga ballar, vull fer d’Esmeralda.

Torna, perhonen. Encara et necessito.

Avui m’he estat una estona eterna mirant la reixa de la terrassa. La mà dreta a la cadira, la mà esquerra a la taula, el cos rígid com un pal. Potser han estat dos minuts o potser ha estat mitja hora, no sabria dir… Si pogués… És igual. Com sempre. Sense filtres? Com si algú pogués suportar-ho. Ningú hauria pogut mirar ni tres segons les creus de la reixa. I jo ho he fet. I no sé com aguantava el desig d’encastar-hi el cap una i una altra vegada. Era com si ja veiés la sang regalimant-me pel front. Brillava. Punainen. D’això sí que me’n recordo. Somos los ilegales… He plorat. M’han caigut unes quantes llàgrimes. Quan no he pogut més. Com l’altre dia. No hauria begut una gota si hagués anat on havia d’anar. I mira al final, fent la croqueta. La Judit es va espantar. No tant com jo, perquè no va veure’n ni la meitat. Mirant la reixa em feia mal tot. El pit sobretot. Pensava s’està trencant i caurà fet miques i no el podré recollir i no el podré enganxar com s’enganxa això i què li dic a mon pare perquè no vegi que estic trencada i què faig ara i demà què demà què faig per no tornar-me boja si us plau ajuda’m cervell ara no em deixis tirada. I quan he pogut he tornat a l’altra habitació, al sofà, i li he dit a mon pare què passava. Amb un posat seriós, que dissimulava la catàstrofe. I ell ha pensat que no passava res. I no, no passa res.

Aquí no passa mai res.

Fins el dia que m’agafi una crisi psicòtica, agafi l’objecte més mortal que tingui a l’abast i em carregui a tothom. Sí, tothom. L’hecatombe. El Dia del Judici. Em traurien de les mans l’arma abans que pogués acabar la meva venjança. És l’únic punt dèbil del pla. A part d’això, és un pla collonut.

Em pregunto si això és una de les meves famoses cartes. Potser no. Potser simplement és l’explosió. Bum. Mort, caos i destrucció. Desfogar-me. Prou de metàfores, que ningú les entén. Tampoc a ningú li importa.

Acabo de recordar que no tinc dret a queixar-me. Quina pena. Avui toca. SAPS QUÈ? A LA MERDA. M’ÉS IGUAL SI NO TINC DRET A SENTIR-ME AIXÍ, M’HI SENTO, EM SENTO MORTA, I EN GRAN PART ÉS CULPA VOSTRA!

Podrida. Buida. Sense vida. Sóc la carcassa més inútil que ha respirat mai oxigen. No sóc persona. No sóc res. No existeixo.

Janira, estàs tenint un atac adolescent.

Això és el que passa quan a una nena de quinze anys li fas viure coses que no li toquen, que després els atacs adolescents li surten tard. I no es forma. I es mor. I es queda paralítica emocionalment. I veu coses que no hi són i sent veus que no existeixen.

Asilo… asilo… asilo.

La sang se m’ha solidificat a les venes. No em puc moure. El cap està a punt d’explotar-me, perquè la música està massa alta, perquè si la baixo una mica m’escoltaré a mi mateixa i em faig molta, moltíssima por.

No m’importaria fer de Clopin. És un personatge fantàstic.

Tinc els dits freds. És estrany. Estem a ple estiu. Durant el dia em desfaig.

Acabo de sentir com si un insecte enorme m’obrís un forat a l’esquena i provés de ficar-se dins meu. La columna, el clatell, el cap. Una ferida vertical oberta i un mosquit gegantí que intenta entrar. Para el carro, que m’he perdut.

Lògica? La lògica no existeix.

Ara no puc anar a dormir perquè els llençols em destruiran. M’ofegaran, i el coixí intentarà enfonsar-me. Ja m’ha passat altres vegades. De totes maneres, la son és una cosa relativa.

http://www.youtube.com/watch?v=9IHldaiVfM8&feature=related

He canviat de cançó. Danza, mi Esmeralda… Definitivament, me n’he d’anar a França a buscar-me un francès deforme. Em sembla que seria la solució a tots els meus problemes.

Em sembla que ja m’he tranquil·litzat una mica. Veieu com no passa res? Si aquestes coses se’m passen.

Igualment, dubto que ningú llegeixi tot aquest missatge.

Morir por ti no es… morir.

Perhonen! Has tornat! Juguem una estona, abans que em vencin les parpelles. Tu voles, jo faig com si et volgués atrapar. Fuges de les meves mans, però no de mi. T’atures a la meva espatlla. Em mires. T’acostes al meu cabell. I jo me’n recordo de Lady in the water. Deia que es reconeixia al sanador perquè atreia a les de la teva classe. Tu m’has acariciat amb les ales.

Em sembla que estic condemnada.

Hay más peligro en esta pequeña chispa
que en todos los huracanes grises
que antes se asomaban
y me llevaban volando.

Rojo, tan rojo como antaño, o más brillante,
cegador carmesí de dientes afilados
y garras maliciosas,
más fuerte, más triste, más ansioso.

Ni las drogas que nublan el entendimiento
que dan paranoia o exaltan el ánimo
pueden llegar a compararse al vicio
que ha vuelto a consumirme lentamente.

Me agarra el alma como una garrapata
sin soltarme el corazón ni aunque lo implore
y vivo entre la angustia y la alegría
de volver a subirme a un escenario.

Com veus, Iris, li estic donant un bon ús a la llibreta de tapes negres.

Bebiendo hasta embriagar mis sentidos
del cáliz de los poemas viejos
podré llegar hasta el infinito
y veré con ojos de silencio.

Un círculo que siempre se mueve,
incitándome a unirme a su danza,
emula un tiovivo de muerte
girando en una feria macabra.

Y ya no soy quien soy, sino otra,
un ente perverso, medio hecho,
fundido en los labios del ahora,
perdida en melodías de tiempo.

Veo como mueren las estrellas
y el miedo podría destruirme.
Han maldito el arte y la belleza,
¿qué me queda?

ZERO

Em sagnen els ulls de l’horror,
se’m claven com urpes les ànsies
de donar-te la mà per ajudar-te
i compartir els turments
que als dos ens sacsegen.

Corro per un laberint
de carrerons sense sortida
fets d’esbarzers punxeguts.
Et crido amb força, però no em sents,
i començo a plorar.

Totes les parets s’assemblen.
La respiració se’m fa feixuga,
la corda s’estreny més
i em recorda que el temps s’acaba,
però encara no t’he trobat.

Perduda en la repetició
Trobo tots els camins iguals.
Quina direcció he d’escollir?
Em temo que, triï la que triï,
no serà la correcta.

Tinc en tensió tots els nervis,
els músculs adolorits i cansats,
els ossos em xerriquen
i els llavis secs em demanen una aigua
que mai els podré donar.

Tot i així, no deixo de cercar-te,
pregant perquè no sigui massa tard.
Caic de genolls i encara avanço,
si cal, m’arrossegaré pel terra,
però no penso rendir-me.

Algú m’ha encegat els ulls
i ja no m’arriba gens d’aire.
Em moro, però no vull aturar-me.
Si guanyo la cursa als pensaments
potser et serviré d’alguna cosa.

La llum no té sentit, ni tampoc lògica,
el món a l’inrevés, què divertit!
Si no fos perquè al meu voltant veig monstres
potser podria dir que sóc feliç.

L’apatia no es rendeix, s’estira
i m’embolcalla amb braços calents:
un espasme que em provoca un somriure
tan fals i tan mesquí que em costaria
que algun dels meus amics se l’empassés.

El temps s’atura com per perdonar-me
I estalviar-me el turment de la il·lusió.
Tot xiuxiuejant li dono les gràcies
i em preparo per la continuació.

El neguit a l’estómac
i la culpa a punt de sortir dels llavis
com un vòmit putrefacte.
Estem desperts o hem mort?
Ningú ens espera.

Intentem respirar d’esma
i l’aire fa un soroll insuportable.
Potser és el vent
que prova de robar-nos
els òrgans mig desfets.

Els contorns es desdibuixen,
tot es mou com els cavallets de fira,
dóna voltes, puja, baixa,
travessa un riu en diagonal
i ens xopa els ànims.

Sota el pes de l’esperança
se’ns trenquen els ossos amb un so esgarrifós,
i encara no hem cridat,
i encara no hem parlat.
Seria inútil començar ara.

Conserva la corona resquebrajada
que ase con fuerza, cortando sus manos,
obstinada a no abrir el duro puño
para soltar su deshonra.

El pálido rostro, que antaño fue altivo,
se oculta tras un velo por la vergüenza
y garrapateando sus carnes magras
lleva trazos de su orgullo.

Una vez su corazón probó la gloria,
pero al caer de aquel pedestal precario
en el que por un milagro malvivía
se hizo añicos de hielo.

.

Vive ahora dominada por el miedo,
el miedo a que haya un más profundo abismo
esperándola con las fauces abiertas
para quitarle la nada que conserva.